等过最后一场雪，已经打春了，淅沥的春雨就在不觉然的浑沌中，开始洇湿了窗台，是二月的河柳在催促一怀春意的萌动吗？还是雪花以另一种载体跳跃上谁的笔尖，开始行云流水的打开了那个门扉？
一指清冷，只为暗香来。
只是春，就躲进雪幻化的雨水里，悄悄潜入，在你熟睡的夜里。入了梦，入了笺，入了那一盏檀香的砚台，入了含苞的杏红梨白。
时间是等不老的，其实，等老了的只是心，春秋更迭，岁月亦如打更手中的木槌，紧一声慢一声的敲击，一些事，一些心情，一些心底的感受就随着岁月，慢慢如风流失，没有一点的声音，有的只是耳畔刺刺的风响。
你看，这又是一年，又是一年的光阴在暗处折叠了。那姿态，那份安详的神情更像老人额头的皱纹，一道一道的折起，你的，我的，曾经的。
有沧桑在里面，不言不语。有快乐和忧伤在里面，也有疼痛和纠结在里面，更是缄默，却也安然和淡定。谁的人生没有这些辗转悱恻的复杂和彷徨？都有的，只是不言说。
年轻的清傲和孤高已经不在了，面对一些疏离和冷淡，报以和善的微笑和平静，而残留的一点芳菲，便在薄薄的回忆里有了一点点幸福的暖。
失约已久的夜雨雪月，沉静得犹如一道永寂的风景，存在画面上，我扯着时间的角，撕裂不断。这是我抗争的苍白和无力，最后，也只能让时间慢慢的淡化，碎裂，最后的最后，都成一锦裂帛的凄艳，再慢慢长满皱纹。
起了笔，蘸料是暗香雪泥，只是这一笔，在冬季的尾巴上，安静的落霞。一年四季的更迭，都有了明媚的理由，春有风，夏有雨，秋有枫，而冬有雪。
如果没有十月的秋之枫红，我是不是该以落霞的锦灿去追寻，那个放不开舍不掉让我的心扯着撕着的那抹浅笑？
我的檐前，只有几丝细雨，缠绵悱恻的淋漓。所有的留白都在北风的凛冽中找到了籍口，找到了缄默的脆弱和平静。
终究是俗人，我在自己的茶盏烟火里，开始着，也结束着一些漂浮的心情。推窗，在半扇疏窗内看天，又下雪了，在打春的第二个夜里。远边的灯火昏黄，亦如，那个黄昏独影的寒涩。
在时间里打坐，大概太久了，久的可以让发呆成为一种习惯，而我的眼前，只是烟火璀璨的幻化，这浮生，已经开始了又一次的轮回。
打开音乐，看见梅何时悄然的来过，只闻有暗香，杳然不知雪。许多的关心和牵挂，就在我的笔底慢慢的变轻，变淡，亦如一缕轻尘，含着香，含着幽，含着扯不断理还乱的乱絮，散开，散淡，褪去了。梅说，这文字很温暖。顺着梅的眉眼，我能望见流年似水的清欢，一脉水泉，清澈到底。
其实，是崇尚简单和完美的，只是我倾情的完美，终以琥珀含笑的琉璃，碎成星子般的闪眸，弃了完美，只剩简单了。
其实，说开了也就平静了，于是，便躲在一窗之内读三毛，读三毛写给荷西的情书，读沈从文的《边城》，也读湘西的风土人情和人文地理。读白落梅的清欢和淡定，智慧和文风。白落梅说；给我一段老时光，独坐在青苔滋长的木窗下，泡一壶闲茶，不去管，那南飞的燕儿，何日才可以返家。不去问，那一叶小舟，又会放逐到哪里的天涯。不去想，那些走过的岁月，到底多少是真，多少是假。如果可以，我只想做一株遗世的梅花，守着寂寞的年华，在老去的渡口，和某个归人，一起静看日落烟霞。
这个冬，便以一种慵懒的安静，开始叙数，身边的人来散去，文字里的心情变更，都在一场雪又一场雪的拂落中淡了，静了，也轻了。
